A tese do moço foi muito pertinente para a época. Escolheu um tema atual, levantou dados interessantes… A emigração italiana foi muito intensa entre 1870 e 1900 e o moço discorreu páginas e mais páginas sobre os fatores que levaram ao êxodo, sobre as condições de vida dos italianos nos países d’accueil e até deu dicas para os futuros emigrantes. Em relação ao Brasil, apontou o sul como uma região agrária promissora, condenou São Paulo em função das condições semi-escravas de trabalho nos cafezais e nas indústrias e apontou a Bahia como um bom mercado para o comércio de importados.

Acho que a tese dele bombou na época. Ele retratou um fenômeno que influenciou a política emigratória italiana nos anos subsequentes e o professor deve ter dado uma notona pro moço. Só que depois ninguém leu o trabalho dele, ao menos na biblioteca de Direito e Letras de Gre. Pois bem, moço: eu li!! Desvirginei seu livro nos Alpes franceses e te agradeço por um dia ter decidido pesquisar e registrar os resultados. Portanto, moços, escrevam!! Escrevam sempre que pode ser que um dia, em cem anos, alguma Carolina tenha vontade de ler.

Obs.: “Cortar” o livro não significa destruir o mesmo ou brincar de fazer colagens. Não sei bem como funcionava a encadernação de livros em 1908, mas o exemplar que retirei na BU Droit-Lettres estava praticamente lacrado, as páginas grudadas pelo topo, impossível passar as páginas e ler o texto (foto 2). Acho que recortando as páginas dos capítulos que precisei consultar acabei ajudando a moça bibliotecária que o deveria ter feito antes de me entregar a tese.

Recebi visita. Era uma moça bonita bordada de flor pra alegrar meu fim de semana e me fazer reviver, às vésperas de voltar para o Brasil, as vibrações da minha chegada à França. Quase dois anos se passaram, vivemos muita coisa de lá pra cá, mas sei que ainda não foi o suficiente. Por isso mesmo estarei de volta em julho e adoraria receber a notícia de que ela também permanece no Hexagone.

Sempre gostei dessa menina, desde a primeira soirée no Jardin de Ville. Ao menos é o primeiro registro que tenho de ter “prestado atenção” na moça. Tenho vergonha de lembrar tão vagamente da primeira vez que nos vimos, do sanduíche e da salada. Mas eu não podia prever que aquela moça se tornaria parte de mim, e parte assim, tão significativa. Além do mais, àquela época eu não lembrava nem o caminho pra chegar em casa, quanto mais o momento exato em que conheci cada brasileiro nessa Grenoble de agosto. Tá, confesso: até hoje eu preciso ser apresentada cinco vezes a cada novo amigo para no sexto encontro eu saber “com certeza” que já vi essa pessoa antes… Só lembro em detalhes mesmo é de quem conheci na secretaria da residência… É! Vão-se os noivos e ficam as panelas e certas memórias.

Primeiras impressões da moça de vestidos de boneca: é divertida e espontânea, muito inteligente e dona de um futuro tão promissor. Canta desafinado. E o tempo todo. E mais tarde descobri que gostava de interromper as músicas que estávamos cantando nos luais (?) para pedir algumas que só ela sabia cantar. Mas assim eu descobri que ela gostava de boa música, só não tinha muita noção de tempo, oportunidade e espaço. Afinal, os meninos nos brindando com o hino da FEG já era um indício de que eles não sabiam tocar Chico Buarque…

Ficamos amigas. Desde sempre e pouco a pouco. Foi pra ela que narrei meu “colorido” filme europeu de agosto, minhas semiperipécias de setembro, minhas estréias de novembro (e de dezembro), o “antes do amanhecer” de maio, os detalhes psicopatas de um mês que não lembro mais. Pra ela omiti minhas transformações de março e só mais tarde fui ver que não precisava ter-lhe omitido nada. E sou muito feliz por ela confiar em mim. Confiar em minha razão, confiar em minha desmesurada emoção, confiar que eu sei o que estou fazendo. É que quando falo em voz alta, e pra ela, eu adquiro essa confiança e desfaço nós que teimam em perturbar meu juízo vez em quando.

Quase nunca é possível sentir plenitude. Nem todo momento da vida é igual a uma tarde no Musée de Cluny viajando pelos amores, pelo cristianismo, pela história da humanidade. Sobre as irmãs que a vida traz, eu acho mesmo que tive sorte. Em um intervalo de 25 anos consegui conhecer e cativar duas: Adma e Lorreine. E quando eu penso que elas me amam eu sinto que sou alguém de valor. Quando eu vejo duas pessoas tão únicas e enormes escolhendo a mim como companheira de vida, como parte do que lhes importa, eu vejo de onde pode surgir uma senhora do universo.

Lorreine e eu somos Colocs sem nunca termos morado juntas. Costumamos dizer que somos colocs de consideração, que tínhamos planos de dividir um apartamento em Grenoble/2010, mas mesmo não o fazendo ficou a intenção. Mas, sabe, Lorreine, considerando que temos muitas casas ou casa nenhuma, acho que somos não-fictícias colocs em uma maison grande e azul que se déplace no espaço e por onde podemos nos déplacer à vontade. Pensa bem! Pensa se a gente não mora no mesmo lugar, uma ao alcance da outra a um click, um torpedo, um e-mail, um appel, um pedido, um passo, uma lembrança. Não consigo lembrar de um momento depois que nos tornamos colocs em que você não esteve aqui do lado. Não consigo lembrar de um dilema, uma atitude, uma vivência não dividida com você.

Eu só queria agradecer por ter cuidado com carinho dos meus bichinhos de estimação, por ter me deixado fazer ao menos um jantar, por me deixar te aconselhar sobre teimosia, por me mostrar com delicadeza meus defeitos, por prestar atenção ao que falo e por se esforçar pra me entender mesmo quando minhas falas não têm motivo, fundamento ou procedência. Por passar tardes ouvindo minhas histórias, por me contar as suas! Eu fico grata e plena quando você me julga digna de saber da sua vida. É uma honra, Coloc. E acima de tudo, obrigada por me ensinar a colocar uma fronha num travesseiro. Agora eu posso dizer com certeza que você mudou a minha vida.

(Carolininha, 31 de janeiro de 2011)

Campo de trabalhos forçados próximo a Berlim

Peço desculpas pelo mau jeito, pelo sorriso mal dado, mas a importância de registrar-me presente era tanta que precisei incluir-me na foto. Mas pose para foto pede sempre sorriso – à espera do click ficamos sem graça se não demonstramos graça. Da parte de dentro, entretanto, um certo incômodo não permitiu que fosse, o sorriso, sincero. Sempre gosto de pensar que fazendo viagens pela Europa, conhecendo lugares, finalmente vivo a fantasia de entrar nos livros de História. Entre os destinos escolhidos para o fim de ano incluí um percurso não tão convencional, nada festivo, um turismo humanitário. O desconforto que se lê nesse esboço de sorriso é por estar diante de um campo de concentração próximo a Berlim e não saber exatamente como posar de turista em tal lugar. Por isso não apareço nas próximas fotos. Sem sorrisos.

Entre 1936 e 1945 (regime nazista) cerca de 200.000 pessoas passaram pelo campo de trabalhos/concentração

Acompanhados pela guia refizemos o percurso dos prisioneiros. De início este não era um campo de extermínio, mas de trabalhos. Judeus, prostitutas, homossexuais e criminosos eram ali colocados e marcados de acordo à “categoria” (sendo os judeus os piores). Logo na entrada e diante da casa do responsável pelo campo recebiam seus números de identificação e pijamas, tinham suas cabeças raspadas e perdiam suas identidades. O início de um processo contínuo e repugnante de desumanização. Empurrados sob a filosofia de que o trabalho dignifica, ao cruzarem o portão entravam num inferno ao qual eu, sem dúvidas, não teria sido capaz de sobreviver.

Um museu funciona hoje nas instalações do antigo campo

Passei por três horas de desconforto intenso. Fazia muito frio, mas o que me tirava do eixo não era o mal-estar físico, o gelo que parecia ter se integrado às minhas mãos ou os pés que não conseguia mais sentir. Eram as imagens que se formavam em minha mente, a recordação de cenas d’A Lista de Schindler ou de Olga, de documentários ou de livros de história. Era destrinchar aquele lugar e me transportar àquela época. Eu não me atrevia a me queixar do frio. Eu não tenho idéia do que seja sofrimento. Eu não tenho nada a me queixar da vida. Ao menos não me senti, ali, no direito de fazê-lo. Três horas exposta àquela ínfima temperatura, mas com casaco e botas para neve, acompanhada de amigos numa visita cultural é conforto, luxo! Passar anos naquele mesmo espaço realizando trabalhos forçados e suportando humilhações indescritíveis, enfrentando de pijama o frio e morrendo aos poucos sem alimentar-se, isso é sofrimento. Não é que não tenha lido livros ou visto filmes sobre o que foi essa guerra, mas estar naquele campo tornou mais concreto algo que, narrado, soa surreal. Algo que de tão absurdo a mente tenta abstrair de algum modo que torne a idéia ao menos suportável. Senão, como conviver com certas verdades?

Após a Segunda Guerra (até 1948) o agora Campo Especial n. 1 recebeu cerca de 60.000 prisioneiros (regime soviético)

Não descendo de judeus, não tenho apego a religiões e, sinceramente, não me importo muito com as concepções que se tem de Deus ou de qualquer outra entidade dita superior. Assim, nunca dei razão a guerras santas, a grupos que se jugam salvos (sabe-se lá de quê!) e reivindicam direitos fundados em interpretações abstratas e, portanto, minha posição aqui não é simpática aos judeus por serem judeus. Digo isto porque não quero deixar margem alguma para interpretações ou apropriações religiosas deste texto. À parte a questão judaica, me importa é a questão humana. O que me preocupa é o fato de um grupo social ter decidido que um outro grupo não compunha a família humana e deveria submeter-se a um tratamento degradante. Sou a favor do que é humano e contra tudo que nos atente à dignidade. E lamento profundamente o que houve com essa comunidade de humanos, os judeus.

Saí do campo e dias depois ainda me ecoava uma incoerência, essa incompreensão. Visitei um dos barracões e senti dor. Imaginava aquelas pessoas ali amontoadas, sujas, desnutridas, mal tratadas, humilhadas, torturadas, exploradas, violentadas, coisificadas, esquecidas. Minha modesta inteligência sabe que ante provas não há como negar essa verdade histórica – o holocausto – mas teima em não alcançar as razões ou desculpas que conduziram a sociedade da época a admiti-lo, a passiva ou ativamente legitimar aquilo. E de repente, questionando a sociedade de outrora, lembrei que a mesma crítica pode ser feita à atual.

Olhando aquelas camas onde pessoas eram sobrepostas, enjauladas como animais, maltratadas e subjugadas por um grupo mais forte que se sabia e se fazia superior, foi inevitável pensar nas superlotadas penitenciárias brasileiras onde os internos não raras vezes são submetidos às mesmas condições de acomodação. Em outro contexto, em outra época, um grupo (cidadãos) julga-se superior a outro (delinquentes, inimigos) e ativa ou passivamente valida a categorização que, mais uma vez, permite que certos seres humanos sejam tratados como animais. Mas atenção: não estou dizendo sermos nazistas nós, “os homens de bem” (intrigante expressão), nem pregando o abolicionismo penal. Para entender meu argumento é preciso desarmar-se.

Para evitar equívocos, abstraiam as motivações políticas (que são distintas). Como expliquei, meu foco é o ser humano, sem categorizar-nos. Aos que se espantaram e acharam absurda a relação que fiz, enuncio que não se trata de comparar ou opor “judeus inocentes” a “criminosos maléficos”, “vítimas” a “agressores”. Mas ao questionar a apatia (ou impotência) daquela sociedade, me foi inevitável indagar a NOSSA apatia diante da violação de direitos humanos. A semelhança que vejo está nos fundamentos, independe das circunstâncias. Explico: homens amontoados numa cela capixaba superlotada formam a mesma imagem de homens amontoados num dormitório de um campo de concentração nazista. Judeus, ateus, assassinos, estelionatários, ladrões de galinha e, por que não, nazistas, todos pertencem à espécie humana. E nenhum deveria ser desumanamente tratado.

câmaras de execução

câmaras de execução

câmaras de execução

Vi de perto esse lugar que foi edificado por seres humanos para desumanizar seus iguais. Visitei suas dependências, os barracões, as câmeras onde eram executados, as zonas de detenção (sim! dentro do inferno havia ainda algo pior), o campo de trabalhos propriamente dito, a “enfermaria” onde eram realizados experimentos médicos. Contive as lágrimas durante toda a visita. Mas, à porta da enfermaria, enquanto a guia nos explicava os experimentos que aconteciam lá dentro, abracei Jônatas e chorei. Não suportei imaginar os pensamentos daquelas vítimas, a consciência de não se saber mais humano e a incompreensão do porquê, por que com eles… ter arrancada a dignidade, removida a própria essência da humanidade, ver-se reduzida a cobaia, não há Livro de Jó que nos fortaleça nesse derradeiro instante de “vida”.

Cozinha do campo de concentração

Coisa que me chamou atenção naquelas instalações foi a parede da cozinha. Havia uma pintura, flores. Um pouco de cor numa subvida cinza e arrastada. Não sei explicar, mas me comoveu. Um resquício de beleza, uma lembrança de algo além, sabe-se lá o que aquela imagem tão singela poderia evocar naquelas circunstâncias. Encarando aquela parede pensei que vivendo ali durante o regime nazista, desejaria ter cerrados os olhos para tudo à minha volta, exceto para aquela imagem.

Memorial em honra aos prisioneiros mortos no campo

Incomoda muito saber o que se passou e ver fragmentos do erro sendo praticados ainda hoje. O erro de tantas vezes nos julgarmos superiores aos outros, o erro de não intervirmos diante do injusto, de legitimarmos práticas discriminatórias, de não nos importarmos com o que não nos afeta diretamente, o erro da indiferença.  Visitar aquele campo me perturbou sobremaneira por lamentar o que houve no passado, por termos essa cicatriz na História. Mas o que me magoou especialmente foi a sensação de que repetimos os mesmos erros, talvez em diferentes intensidades, contra novos alvos, em outros contextos e consequências (incomparáveis?). O desumano é sempre o desumano. É guerra dita santa, é regime nazista em nome de um país forte, é colonização do Novo Mundo, é abandono da África pós-colonial, é genocídio indígena nas Américas, é cadeia superlotada, é atear fogo em um índio num banco de praça, é ficar indiferente aos assassinatos diários de “pivetes” e “flanelinhas”, é admitir a prática policial e militar da tortura, é  a Monsanto, é desprezar nordestino, é não impor uma reforma agrária, é eliminar transexual de Big Brother, é discriminar ateu, é excluir um deficiente, é subjugar/explorar/violentar/apedrejar/coisificar uma mulher, é humilhar um negro, é não respeitar o diferente, é fechar os olhos para o que sofre o outro, para o que é o outro.

Mas ainda não estamos nem na metade da História… com passos de formiga a gente vai avançando e, aos poucos, aprendendo com a memória da humanidade. Ouvi dizer que só existe um fim e que até lá tudo é progresso…

Sempre gostei de hinos e, velha, acho às vezes que nasci em época errada. Nas aulas de História de minha eterna mestra Mércia eu embarcava, viajava para  o contexto histórico e tentava pensar como quem ali vivera. Fazia associações, anacronias e imaginava a motivação daquele a quem era incumbida a função de criar um hino, uma melodia letrada que fizesse unidos e representados os cidadãos. Um hino que evocasse a emoção, a solidariedade, o sentimento, que fizesse-nos una enquanto nação. E o da Independência me parece tão contextualizado, de letra tão simples mas tão coerente com o momento histórico, que gosto de cantarolar vez em quando o refrão: “Brava gente brasileira, longe vá… temor servil: ou ficar a pátria livre ou morrer pelo Brasil!”.

Gosto de reviver datas históricas: me leva de volta aos bancos da Sacramentinas e às lições de História e de vida que aprendi ali. Faz lembrar os olhos que tinha, a sede que conservo, a promessa à Adma ainda não cumprida, a reciprocidade entre Mércia e eu. Traz as saudades das peças e festividades escolares, a aquisição de consciência, a regra do aprender com o passado para bem moldar o futuro. Tenho paixão por História, tenho paixão pelo Brasil e vou desfilar de verde-amarelo hoje por Grenoble. Se der sorte encontro alguém disposto a conversar sobre o Dia do Fico, sobre a série O Quinto dos Infernos (genial!!), sobre a Maçonaria no processo de independência… com sorte extra consigo uns minutinhos de Juliano pelo skype!

Mas se tem uma lembrança que trago, é a da minha postura naquele dia 31. Sim, porque saí de casa no dia 30, mas pisei no Velho Mundo no lendemain. E era exatamente essa noção de lendemain, d’avenir, do porvir que preenchia o meu espírito. Eu não sabia nada, não tinha noção de como me virar sozinha, sem a guarda precisosa dos meus amorosos pais, e ainda em francês! Porém, aquele estado de espírito, aquela crença em mim, a convicção na “não Barbie” me encheram de coragem. E hoje eu me sinto orgulhosa por ter ousado e por ter descoberto tanto, fora e dentro de mim.

Estou a aproximadamente seis páginas da conclusão do meu mémoire ou dissertação de mestrado. Desenvolvendo o texto, resolvi complementar a informação dada com uma citação de Christine Lazerges. De repente, fazendo algo tão simples, tão habitual – buscando o texto online da revista jurídica – me dei conta de que estou produzindo um trabalho científico em francês. E isso nem passava pela minha cabeça antes de 2008. Ainda tenho dificuldades de expressão em francês, sei que cometo erros gramaticais e às vezes não encontro palavras simples para me comunicar (como se diz martelo?), mas me dei conta do tamanho da minha evolução. Hoje em dia não confundo mais feitichista com feiticeiro (detalhes do episódio em post posterior).

Por conta dessa dissertação, abandonei, sem perceber, alguns hábitos saudáveis. Nunca mais conversei com Juliano, nem visitei seu blog, nem escrevi no meu. Então, saudosa, aproveitei essa pausa para registrar qualquer coisa, para escrever em português. Belíssimo idioma, diga-se! Por esses dias, novos brasileiros descobrirão Grenoble, esta cidade tão querida e tão gostosa de se viver. Chegarão sem conhecê-la, apreensivos quanto às diferenças entre o sistema de ensino francês e o brasileiro, curiosos quanto às possibilidades (in-fi-ni-tas) de lazer e, quero crer, sedentos por um pouquinho de cultura também…

O Programa Grenoble-Brasil já selecionou os privilegiados que irão fazer CUEF de graça (curso intensivo de francês da Faculté Stendhal) e em alguns dias conhecerei novos confrades e comadres, oxalá novos amigos! É o ciclo, já que tantos queridos deixei no além-mar e dos novos encontros, outros tão especiais já voltaram para onde o gorjeio das aves é diferente. É. Quase um ano… tantas histórias, tantas mudanças, tantas constâncias… Camilinha perguntou-me ansiosa, qual será a aventura que inventarei para o aniversário desse ano. Ainda não tenho a resposta, sistAr, mas há poucos minutos me dei conta de que guardo aquele mesmo espírito do 30 de julho de 2009. Sinal de que meu novo ano de vida em toda a sua imprevisão será vivido – e bem vivido!

Era o admirável mundo novo! Recém-chegada de Salvador, vinha a convite de uma emissora de TV, para a qual já trabalhava como repórter. Solícitos, os colegas da redação paulistana se empenhavam em promover e indicar os melhores programas de lazer e cultura, onde eu abastecia a alma de prazer e o intelecto de novos conhecimentos.
Era o admirável mundo civilizado! Mentes abertas com alto nível de educação formal. No entanto, logo percebi o ruído no discurso:
- Recomendo um passeio pelo nosso “Central Park”, disse um repórter. Mas evite ir ao Ibirapuera nos domingos, porque é uma baianada só!
-Então estarei em casa, repliquei ironicamente.
-Ai, desculpa, não quis te ofender. É força de expressão. Tô falando de um tipo de gente.
-A gente que ajudou a construir as ruas e pontes, e a levantar os prédios da capital paulista?
-Sim, quer dizer, não! Me refiro às pessoas mal-educadas, que falam alto e fazem “farofa” no parque.
-Desculpe, mas outro dia vi um paulistano que, silenciosamente, abriu a janela do carro e atirou uma caixa de sapatos.
-Não me leve a mal, não tenho preconceitos contra os baianos. Aliás, adoro a sua terra, seu jeito de falar….
De fato, percebo que não existe a intenção de magoar. São palavras ou expressões que , de tão arraigadas, passam despercebidas, mas carregam o flagelo do preconceito. Preconceito velado, o que é pior, porque não mostra a cara, não se assume como tal. Difícil combater um inimigo disfarçado.
Descobri que no Rio de Janeiro, a pecha recai sobre os “Paraíba”, que, aliás, podem ser qualquer nordestino. Com ou sem a “Cabeça chata”, outra denominação usada no Sudeste para quem nasce no Nordeste.
Na Bahia, a herança escravocrata até hoje reproduz gestos e palavras que segregam. Já testemunhei pessoas esfregando o dedo indicador no braço, para se referir a um negro, como se a cor do sujeito explicasse uma atitude censurável.
Numa das conversas que tive com a jornalista Miriam Leitão, ela comentava:
-O Brasil gosta de se imaginar como uma democracia racial, mas isso é uma ilusão. Nós temos uma marcha de carnaval, feita há 40 anos, cantada até hoje. E ela é terrível. Os brancos nunca pensam no que estão cantando. A letra diz o seguinte:
“O teu cabelo não nega, mulata
Porque és mulata na cor
Mas como a cor não pega, mulata
Mulata, quero o teu amor”.
“É ofensivo”, diz Miriam. Como a cor de alguém poderia contaminar, como se fosse doença? E as pessoas nunca percebem.
A expressão “pé na cozinha”, para designar a ascendência africana, é a mais comum de todas, e também dita sem o menor constragimento. É o retorno à mentalidade escravocrata, reproduzindo as mazelas da senzala.
O cronista Rubem Alves publicou esta semana na Folha de São Paulo um artigo no qual ressalta:
“Palavras não são inocentes, elas são armas que os poderosos usam para ferir e dominar os fracos. Os brancos norte-americanos inventaram a palavra ‘niger’ para humilhar os negros. Criaram uma brincadeira que tinha um versinho assim:
‘Eeny, meeny, miny, moe, catch a niger by the toe’… que quer dizer, agarre um crioulo pelo dedão do pé (aqui no Brasil, quando se quer diminuir um negro, usa-se a palavra crioulo).
Em denúncia a esse uso ofensivo da palavra , os negros cunharam o slogan ‘black is beautiful’. Daí surgiu a linguagem politicamente correta. A regra fundamental dessa linguagem é nunca usar uma palavra que humilhe, discrimine ou zombe de alguém”.
Será que na era Obama vão inventar “Pé na Presidência”, para se referir aos negros e mulatos americanos de hoje?
A origem social é outro fator que gera comentários tidos como “inofensivos”, mas cruéis. A Nação que deveria se orgulhar de sua mobilidade social, é a mesma que o picha o próprio Presidente de torneiro mecânico, semi-analfabeto. Com relação aos empregados domésticos, já cheguei a ouvir:
- A minha “criadagem” não entra pelo elevador social!
E a complacência com relação aos chamamentos, insultos, por vezes humilhantes, dirigidos aos homossexuais? Os termos bicha, bichona, frutinha, biba, “viado”, maricona, boiola e uma infinidade de apelidos, despertam risadas. Quem se importa com o potencial ofensivo?
Mulher é rainha no dia oito de março. Quando se atreve a encarar o trânsito, e desagrada o código masculino, ouve frequentemente:
- Só podia ser mulher! Ei, dona Maria, seu lugar é no tanque!
Dependendo do tom do cabelo, demonstrações de desinformação ou falta de inteligência, são imediatamente imputadas a um certo tipo feminino:
-Só podia ser loira!
Se a forma de administrar o próprio dinheiro é poupar muito e gastar pouco:
- Só podia ser judeu!
A mesma superficialidade em abordar as características de um povo se aplica aos árabes. Aqui, todos eles viram turcos. Quem acumula quilos extras é motivo de chacota do tipo: rolha de poço, polpeta, almôndega, baleia …
Gosto muito do provérbio bíblico, legado do Cristianismo: “O mal não é o que entra, mas o que sai da boca do homem”.
Invoco também a doutrina da Física Quântica, que confere às palavras o poder de ratificar ou transformar a realidade. São partículas de energia tecendo as teias do comportamento humano.
A liberdade de escolha e a tolerância das diferenças resumem o Princípio da Igualdade, sem o qual nenhuma sociedade pode ser Sustentável.
O preconceito nas entrelinhas é perigoso, porque , em doses homeopáticas, reforça os estigmas e aprofunda os abismos entre os cidadãos. Revela a ignorancia e alimenta o monstro da maldade.
Até que um dia um trabalhador perde o emprego, se torna um alcóolatra, passa a viver nas ruas e amanhece carbonizado:
-Só podia ser mendigo!
No outro dia, o motim toma conta da prisão, a polícia invade, mata 111 detentos, e nem a canção do Caetano Veloso é capaz de comover:
-Só podia ser bandido!
Somos nós os responsáveis pela construção do ideal de civilidade aqui em São Paulo, no Rio, na Bahia, em qualquer lugar do mundo. É a consciência do valor de cada pessoa que eleva a raça humana e aflora o que temos de melhor para dizer uns aos outros.

PS: Fui ao Ibirapuera num domingo e encontrei vários conterrâneos…

*Rosana Jatobá é jornalista, graduada em Direito e Jornalismo pela Universidade Federal da Bahia e mestranda em gestão e tecnologias ambientais da Universidade de São Paulo. Também apresenta a Previsão do Tempo no Jornal Nacional, da Rede Globo. Esse texto é parte da série de crônicas sobre Sustentabilidade publicada na CBN